Papo cabeça com o Alberto

O Alberto andava meio esquecido.

Dizendo melhor, eu é que andava meio esquecido do Alberto.

Mas eis que hoje ele me salta de dentro da mala e diz:

"- Eu vi seu poema!"

Assim, sem mais, depois de tanto tempo calado, até assustei! Mas me refiz, como se tudo estivesse na mais completa normalidade.

- Qual poema? - Perguntei!

"- O de ontem! 

O dos rabiscos."

Ah! Estava fácil! Ontem só escrevi um poema: - o dos rabiscos!

- "Deus em Tudo", você quer dizer!

"- Sim. Esse mesmo. 

Por que o batizou de 'Deus em Tudo'?"

- Porque, em primeiro lugar, eu acredito que Deus, de fato, está presente em tudo. Depois, porque aquilo é um poema concreto, e lá se leem as duas palavras: "Deus" e "Tudo"!

O Alberto refletiu por alguns instantes e perguntou:

"- Só vejo rabiscos! 

Porque você me diz que há palavras

Onde só existem rabiscos?" 

- Jura que você não enxerga as palavras?

O Alberto calou-se, pareceu meditar profundamente, e não respondeu minha pergunta!

"- Deus não está em tudo! - Emendou - 

Só na Natureza.
E Deus não está na natureza.

Você e os outros poetas místicos 

Procuram ver nas cousas, mais do que as cousas são. 

Os poetas místicos são filósofos doentes,
E os filósofos são homens doidos.

É loucura viver dessa maneira,

Porque viver dessa maneira

É como um barco de papel

Que uma criança faz

E navega na superfície dum lago.

Ele fica flutuando lá em cima

E pensa que sabe o que acontece no interior do lago,

Mas nunca viu os peixes,

Nem os filhos dos peixes

Nem nada que existe na profundidade do lago.

Só imagina!

Quando este barco ver o fundo do lago

é porque afundou.

Ele navegou sempre, 

Mas nunca soube o que existe.

Só imaginou!"

Ah! Eu fiquei intrigado com esse desaforo do Alberto!
Intrigado como se eu fosse um barco de papel a navegar no fundo do lago! 
Mas respondi à altura:

- Sabe, Alberto,

não entendo como podemos ser amigos!

Eu penso exatamente o contrário. 

Para mim, quem só vê o que está ao alcance dos olhos, 

que só acredita naquilo que pode tocar, 

esse é quem está navegando na superfície,

esse é o barco de papel, 

restrito ao horizonte limitado do seu lago,

e destinado a naufragar.

O poeta místico, meu caro,

não é como o barco de papel na superfície do lago;

é, sim, como a criança que fez o barco

e que, na sua inocência,

ali enxerga um imponente navio.

Ela o torna real em seu pensamento

e, mais tarde, na sua vida.

Porque é isso que o pensamento faz!

O Alberto franziu a testa, numa expressão de quase contrariedade, fazendo um silêncio interminável. Por fim, abusando da sabedoria incompreensível que lhe é peculiar, saiu-se com esta:

"- Gosto de Crianças!"

E continuamos amigos.

Gilberto de Almeida

03/09/2013